Ты, — говорит, — рассказываешь так, будто тебя самого из дома забрали, вырвали из привычного мира и оставили здесь, в надоедливой яркости солнца, вдалеке от замка, без драконов…
Я бы ему ответил, да в горле ком, язвительный такой, большой, больной. Сердце колотится, я обхватываю голову руками и смеюсь, тихо-тихо, а он продолжает свои невероятные истории, будто его кто-то слушает, кивает и поддакивает, будто кому нужны его рассказы о больших несуществующих ящерицах.
Солнце за окном щурится, пробивается сквозь облака, выжигает на земле темные знаки. Я лежу в единственной в мире тени, в холоде, понимая, что скоро все это закончится, придет новое солнце, и тогда конец всему вашему городу. Не будет места ярким огням и пламени когда-то-людских сердец. Темные крыши будут уничтожены, как стерты были из анналов истории сияющие башни Анор Лондо.
А он улыбается, рассказывая нелепые до безумия истины, и я внимаю, слушаю, где же он даст, наконец, слабину, где вскроется его неверие в собственные слова, где же, черт побери, заканчивается его прозрачный как стекло взгляд. Вглядываюсь ему в глаза, и, не найдя в них ничего, закрываю ладонью дыру в груди. Она пробита насквозь, покрыта мелкой крошкой пыли, и иногда ветер невольно заглядывает в нее, обтекая перебитые ребра.
Я усмехаюсь, прикрыв глаза.
— Драконов не существует, поверь. Ведь если бы они были, то, возможно, мы были бы совсем другими.
Автор поста: Артем Кошеня
Курс-тренажер «Я пишу!»
