«Вы сидите в комнате для допросов. Входит какой-то человек с пачкой фотографий в руках. Он бросает их на стол перед вами. Фотографии старые и сделаны в разное время. Но на каждой из них — вы. Этот человек хочет знать: кто вы такой?»
Первое фото было сделано где-то в Париже. Я не могла узнать улицу, по которой куда-то шла, но ассиметричная, слишком короткая стрижка, однозначно указывала на лето 2011 г. В руках я несла крафтовый пакет из булочной и бутылку вина. Значит это был ранний вечер, мы с друзьями собирались на нижних набережных, и каждый приносил что-то с собой.
На втором мы с моей подругой Анной в Петергофе, в пышных платьях и париках. Обычная туристическая фотография, сделанная пару лет назад. Мы вырвались в спонтанный отпуск и легкость свободы кружила нам головы. Мы бродили по городу, много смеялись и впутывались в абсолютно дурацкие истории. Эти платья и парики мы взяли в аренду на целый день, бродили по парку и выпрашивали деньги за фото «с милыми 200-хлетними дамами» у доверчивых японских туристов, пока нас не выгнала охрана.
Еще одно фото времен общественной работы, я с серьезным видом чтото рассказываю с трибуны. Абсолютно не помню повода выступления. Зато точно знаю, чтой фотографии не было в соцсетях. Она — в моих личных архивах в облаке, и я никому не давала доступ.
Я перебираю фотографии. Одесса, Киев, пляжи, отпуска, работа и многое другое. Я ищу те, которые никогда никому не показывала. В дополнение к фото с трибуной, нахожу фото с камеры наблюдения на территории работы, с которой я уволилась год назад. Вот я иду по улице в свой офис, вот выхожу из офиса клиента.
Фотографии охватывают период последних пяти лет, за мной определенно наблюдали.
Это выглядит каким-то бредом. Я не имею доступа к секретам родины, не торгую запрещенными товарами, не разрабатываю химическое оружие в тайне от мира, не веду финансы криминальных авторитетов. Я обычный человек, живущий своей маленькой жизнью, и тем не менее за мной следили, как за заядлым террористом.
— Кто вы? — еще раз спрашивает этот человек. Высокий, в простом сером костюме, бесцветное лицо, то ли русый, то ли блондин — непонятно.
Меня начинает это злить. Во-первых, я уже несколько раз рассказала. Во-вторых, я все еще не знаю, почему я здесь. В-третьих, мне ни с кем не дают связаться. Кого-то бы это напугало. Меня это откровенно злит.
— Спросите ваших коллег, они уже в курсе.
Я начинаю хамить, но не могу остановиться. У меня были совсем другие планы на этот вечер.
— Хочу сам услышать от вас.
— Посмотрите видео дома вечерком. Вижу, у вас техника позволяет путешествовать во времени, — я указываю взглядом на фотографии.
Он улыбается.
— Зачем же? Мы можем дождаться вечера и здесь. Неважно, сегодняшнего или завтрашнего. Решать вам.
— Окей, я поворю еще раз то, что все уже слышали. Что будет потом?
— После того, как я еще раз услышу вашу придуманную историю, в которую, надо сказать, вы свято верите, я расскажу настоящую историю вашей жизни. Интересно?
«Настоящая история моей жизни. Мда. Мужик-то болен, — думаю я.- А с сумашедшими не спорят…»
И заново начинаю рассказ.
Автор: Юлия Кравченко
Курс-тренажер «Я пишу!»
